Historia de lo poco

Al principio fue la nada, luego el big-bang lo creo todo, al final unos pocos al quedarse con todo, crearon el poco para repartir entre todos. El poco amor, el poco comer, el poco procrear, el poco descansar, el poco vivir, un poco de libertad, un poco de aire, un poco de naturaleza, un poco de vida. Lo poco que nos ayudamos, lo poco que sabemos, lo poco que tenemos, lo poco que buscamos, lo poco que nos abrazamos, lo poco que nos besamos, lo poco que nos amamos, lo poco que nos dan, lo poco que nos llega, lo poco que el poco nos llena.

Así llevamos toda nuestra historia, historia que también es de esos pocos, de sus desmanes y de su celo para que el poco sea lo único que nos alcance, aunque últimamente parece ser que todo es un poco menos de lo que solía ser, un poco menos de lo que estaban acostumbrados, y como les falta un poco para que todo sea un todo como antes, nos quieren quitar a nosotros el poco, y dejarnos como al principio tan sólo con la nada y ellos con el todo, completando el círculo que se inicio hace miles de años, tanta sangre, tanto sufrimiento por tan poco, tanta miseria, tanta ignominia, tanta humanidad desperdiciada, porque unos pocos para tenerlo todo no dejan que todos podamos tener al menos un poco.

No me digas

Pese a todo y contra todo y todos, sigue el genocidio en Palestina, como un judio horrorizado por el comportamiento de su país escribió, "No hay nada peor que ser victima de una víctima". 11-01-2009

No me digas que tu causa es justa, porque no hay justicia en la muerte, no de digas que te mueven ideales porque no hay idea que soporte la prueba de la sangre, no me vengas con proclamas y soflamas que sólo son retales con los que tapar tus manos manchadas de sangre.

Dime que gloria hay en matar a un hombre indefenso y desarmado, que patria de mierda vale la vida de un inocente, que bandera enjugará tanta sangre como para que te puedas presentar limpio e inmaculado el día de tu supuesta marcha triunfal.

En que desfile pretendes desfilar con las insignias del asesino consumado, que clamor esperas escuchar si el miedo que siembras a tu paso tan sólo silencio engendrará. En que libro de historia esperas ver tus hazañas maquilladas para ocultar la verdad de tu crimen primordial.

Ni una sola razón te da la sinrazón, la sinrazón de la gente como tu sin corazón, tú el rey de los cobardes, el príncipe de los desalmados, patriarca de un arca manchada de sangre, tu que vives con la quijada cainita siempre en las manos, esas que ocultas a la espalda cuando besas a tu madre o abrazas a tu hermano, las que no paras de lavarte con consignas y que por más que las laves siempre cuando te miras al espejo ves manchadas de sangre.

Sólo te pido que seas valiente de verdad por una vez en tu vida y des el paso, entrega el arma y recupera tu alma, asume las consecuencias de tu acto y soporta como el hombre que alardeas que eres el castigo y deja que los demás decidan por fin en paz y libertad su destino.

El matón del cole

Seguimos sin prestar la atención que se merece al tema del maltrato escolar, aunque poco a poco se producen avances

El matón del cole siempre tiene quien le sujete la cartera mientras patea al infeliz de turno, nunca le falta un coro de voceros para tocarle las palmas y animarle mientras rompe las gafas a ese crío que tiene la desfachatez de tener buenas notas, si alguna vez alguien osa levantar la voz airado por tanta injusticia que se prepare, que aunque no le escuche el matón correrán sus sicarios a contarle la osadía del rebelde, mientras otros cuantos se quedan para amedrentarle con los consabidos “te vas a enterar cuando venga tal o cual… “
El matón del cole nunca va solo, tiene su corte de sicarios y pelotas revoloteando a su alrededor, mientras él, cual rey sol de la torta, la patada, el insulto y el agravio se pavonea ante todos ellos dueño y señor de las vidas e ilusiones de sus súbditos voluntarios y forzosos.
Siempre hay un sicario que señala las víctimas, un aspirante a inquisidor, un merlín de pacotilla para un rey Arturo de pacotilla, una voz que susurra veneno en los oídos de su máquina de matar la ilusión y las esperanzas que todo adolescente o niño no debería perder nunca, pero que nosotros los adultos dejamos que pierdan para poder decirles luego que no les entendemos. Y cuando el merlín de pacotilla consigue inflamar el ánimo guerrero de su Arturo de pacotilla, siempre hay un corro, un corro de gente que anima, un corro de gente que calla y un corro de unos pocos que aprietan los puños y maldicen entre dientes pero callan al fin, tan sólo unos pocos se atreven a solicitar clemencia del cesar del puñetazo y la amenaza para el reo convicto y confeso de ser víctima, y tan sólo alguno lo suficientemente valiente como para correr a avisar a los profesores.
Esto ha sucedido y sucede a diario en los patios y pasillos de los colegios de todo el mundo, siempre hay un matón, siempre unos lacayos y siempre un merlín de pacotilla, siempre hay una victima, siempre hay la indiferencia de los muchos y la saña de los pocos, siempre hay miedo y silencio, siempre se enjuga la sangre con silencio, la ignominia con indiferencia, y la injusticia con resignación.
Se está generando el modelo de sufrimiento y dolor de la próxima generación, pero seguimos sin darnos cuenta que al colegio se va para aprender la propia vida y no la de los santos, que en el colegio se vive y se aprende a vivir, y que si no hacemos nada para acabar con este estado de cosas lo único que estarán aprendiendo es a malvivir y a aceptar como normal esta pesadilla de fuerza, maltrato y exclusión social, que luego de adultos repetirán convirtiendo como siempre la sociedad y el mundo en un lugar a imagen y semejanza del patio en el que matón del colegio campa a sus anchas rodeado por su corte de sicarios y pelotas.

El perro tonto

A estas alturas del baile a nadie le queda la menor duda que lejos de ser ese ente inteligente, omnipotente, bondadoso y lleno de virtudes que nos pintaban sus seguidores o ¿cabría decir adoradores?, el mercado es ese perro tonto al que si le dejas comida para una semana, al volver habrá muerto no de hambre sino del atracón.

Ya pueden estar contentos los “neo”, han conseguido montar otro crack financiero que estará al parecer a la altura del que montaron sus adorados abuelos. Y es que por más que insisten ellos en que son “neoliberales”, visto lo visto son lo mismos del 29, si hombre los del crack.

Siempre me espantó todo lo etiquetado como “neo” o nuevo, porque la experiencia me ha enseñado que lo nuevo o novedoso se reconoce sin necesidad de etiquetas, es lo viejo disfrazado de nuevo lo que necesita del susodicho apelativo de nuevo.

Ahora queda ver como termina la juerga que estos vivarachos próceres de las finanzas se han corrido a costa nuestra, y sobre todo queda ver si la política ha tomado nota y se ha dado cuenta de una vez que el capitalismo no es un sistema político, sino económico y que como tal está incluido en el mandato que el pueblo les otorga y por tanto la supervisión del mismo le corresponde y compete a ella. Que no se pueden volver a convertir en unos meros notarios que dan fe de lo actuado y realizado por los poderes económicos, que parecían vivir y actuar en un limbo llamado “finanzas internacionales” en el cual nadie tenía jurisdicción.

El pasado domingo

Este domingo pasado me enseñó que una mujer valiente puede más que miles de cobardes y canallas, que por más miedo que puedan sembrar, más ilusión y valor siembra una idea, que puedes matar al hombre pero no a sus ideas, que estas permanecen como un dedo acusador para siempre apuntando al que le mató, que tan canalla es el que mata como el que calla, que el coraje se contagia igual que el miedo y el coraje de una familia ha contagiado a muchos que creían no tener coraje.

He aprendido también, que cuando las buenas personas se lo proponen los canallas nunca ganan, porque las buenas personas son más; que no hace falta luchar, tan sólo plantarse firmes y decir de aquí no nos moverán, porque ellos tienen millones, pero nosotros los somos.

Me ha quedado claro que no tenemos derecho a rendirnos frente a las mentiras y la indecencia de aquellos miserables que despojan al más débil al tiempo que tapan su expolio con patrias y banderas, de los que no tienen reparo en usar la muerte ajena para el medro personal, de tanta tinta mercenaria y bilis de encargo con la que pretenden cegarnos y a veces lo consiguen.

Hasta que un Domingo cualquiera una mujer valiente con sólo ir a votar nos recuerda todo lo que es bueno y justo, todo aquello por lo que vale la pena luchar y vivir, todo por lo que no merece la pena morir.

Y ese Domingo comprendes cuando la ves votar, con la imagen de su marido asesinado aún en la retina, que esa lección te acompañará el resto de tus días, porque es el mejor ejemplo que has visto de convicción, coherencia, dignidad y amor.

Como uno sólo

Frente al brutal atentado de hoy solo me cabe expresar mi más profunda repulsa. Ahora todos los demócratas tenemos que votar contra ETA, contra lo que pretende con esto, contra el miedo como política, pero sobre todo hay que votar en masa contra el uso del miedo para fines políticos, ellos sólo tienen el miedo, sólo les une el miedo y la falta de escrúpulos para usarlo en beneficio propio, nosotros tenemos la Democracia, el deseo de la Paz y la madurez suficiente como sociedad para alcanzarla.

ETA ya ha hablado, ahora hablemos todos, como uno solo.

Marchate

Hoy solo te pido que te marches, que te vayas y me dejes, que llenes tus maletas con los cachivaches del dolor y borres para siempre tu imagen del espejo de mi mirar. No olvides arrancar tu foto de la pared del recuerdo y por supuesto deja las llaves de mi pasado en la maceta de donde nunca las debí sacar.

Saca tus recuerdos de los cajones del armario de mi existencia, esos donde guardo todo lo bueno y lo malo, déjalo todo como estaba y no te olvides nada tuyo puesto que tuyo ha sido todo lo malo. Esto es lo último que te permito, ni un día más te soporto a ti y a tus sofisticados juegos de dolor.

Llévate los niños muertos, la carne lacerada, las humillaciones acumuladas siempre sobre los mismos hombros, el triunfo siempre para los mismos, las bendiciones para las armas y los que las empuñan, los parabienes para el que miente y expolia, las reconvenciones para el que le señala, las maledicencias de portera institucionalizadas como cultura de un pueblo que carece de ella, las desgracias acrecentadas y los bienes decrecidos por la pobreza intencionada, la mentira institucionalizada, la violencia corporativizada, la crispación por sistema, los muertos de segunda y de tercera, la patria de la cartera y la bandera por pistolera.

No te dejes nada de todo lo malo que me trajiste, no quiero ver las sotanas agitadas como espantajos que invocan nuestros miedos de la caverna, para ti los trapos ensangrentados para los que me pediste lealtad, tuyas las lágrimas amargas y la impotencia, tuya la brillantina, tuya la soberbia, tuyo el cinismo, tuyo el egoísmo, tuyo el desprecio, tuyas las mentiras, tuyas las conspiraciones.

Deja limpia mi existencia y márchate ya, nada quiero puesto que nada de todo lo que me quitaste me puedes devolver, por esto solo quiero de ti la ausencia, el vacío que espero que el nuevo amante ocupe cuanto antes y para mejor, puesto que por mucho mal que quiera hacer alto le has dejado el listón. Deja pues mi vida en el punto fatídico en el que te encontró, para que otro nuevo año pueda de ella tomar posesión, renovando este rito perenne de esperanza y dolor.

Jodida Navidad

Como decíamos hace un año:

Ya proclaman a los cuatro vientos los heraldos trompeteros reales que su majestad El Corte Inglés y el resto de sus botarates secuaces, especializados en la expoliación sistemática de nuestros bolsillos, han decidido que ya es Navidad.

Hace mucho tiempo que quiero poder saltarme esta monserga de la Navidad, pasar de árbol, de belenes, de comilonas, de juguetes y regalos, que le den morcilla a los hombres de buena voluntad que muy buena no será la voluntad que tienen a juzgar por el poco caso que le hacen a la paz, que las campanas de belén las fundan para fabricar arietes para tirar el muro, que los pastorcillos tengan cuidado y se ocupen de sus rebaños no sea que se los esquilme la lengua azul, dejad un tiempo prudencial a la vaca para que se recupere de su locura consumista, y que el asno se largue a vivir en paz a la reserva de los burros esa que hay en Rute para formar una familia.

Este año, os voy a decir claramente lo que podéis hacer con vuestras zambombas, os puedo indicar muchos y variados usos para vuestras panderetas, sin olvidarme por supuesto de la maldita botella de anís a la cual recomiendo os denuncie por malos tratos. Dejad en paz a la lavandera que este año se ha afiliado a un sindicato y os va a denunciar por obligarla a trabajar en semejantes condiciones laborales, el cagón os va a poner una querella por invasión de la intimidad aconsejado por mis abogados, no esperéis al pescador porque lo han detenido por pescar inmaduros, tampoco contéis con el río ya que no tiene agua debido a la sequía. El herrero le ha traspasado el negocio a un inmigrante ilegal que ha decidido trabajar solo de noche para que no le pesquen las autoridades competentes y el castillo de Herodes solo abre de 10:00 a 15:00 los días de Navidad, aunque sólo admiten visitas guiadas por los romanos de la puerta.

Vamos a tener muchos cambios por aquí este año, vaya que sí, la estrella ha sido derribada por unos misiles Patriot del gobierno de Ariel Sharon ya que sobrevolaba sin permiso el espacio aéreo Israelí, en cuanto a los ángeles se han dado cuenta que si que tienen sexo, y están todos muy ocupados arreglando los papeles para casarse entre ellos. De los tres reyes magos dos de ellos han sido detenidos en Guantánamo por pertenencia a Al-Quaeda y el rey negro se ha visto obligado por Condolezza a suscribirse a la Asociación del Rifle para que no le detengan por tenencia ilícita de estupefacientes, ya que no se ponían de acuerdo los del CSI acerca de la naturaleza de la sustancia que portaba en su cofre.

Hablando de los del CSI van a dejar la serie para poder dedicarse a tiempo completo a investigar que hay detrás de eso de la “Blanca Navidad”. A San José, a la Virgen María y al niño, los han echado los Mossos por okupas y han precintado el portal por orden Judicial. Nadie le lleva regalos al Niño porque están muy ocupados visitando y agasajando a Leonor, San José se va a pasar la Navidad preparando los papeles de la carpintería para una Inspección de Hacienda, mientras que María se las verá con una denuncia que le han puesto los ecologistas por lavar en el río, ese en el que beben incansables los peces, con detergentes no biodegradables.

Al que se le ocurra tirar un petardo en Londres este año, sobre todo si es portador de barba, no le auguro yo un de fin de año muy feliz, las burbujas de Freixenet se han amotinado pretextando que la publicidad es sexista y los pavos se han hecho imprimir un certificado médico que acredita que sufren de la gripe aviar. A Papá Noel lo han puesto a dieta y dice que no tiene el cuerpo para fiestas, y los renos se han largado de nuevo a Finlandia a vivir del salario universal con el cual tienen de sobra para vivir, sin darse las palizas que se daban en Navidades.

No hay discos de villancicos porque la SGAE dice que los piratean y luego todos acaban en el top-manta o en el emule. La asociación de la Navidad, en la persona de su presidente ha presentado una Demanda Civil contra el Corte Inglés por apropiación de marca y solicita que se cambie la campaña por “La Navidad está hasta el gorro del Corte Inglés". Para colmo de males, Aznar amenaza con regresar a casa por Navidad.

Así que ya sabéis, este año no venid a tocarme las pelotas del árbol que no van a estar colgadas, y como premio a mi encomiable actitud los Abetos de Canadá le van a poner mi nombre a un sendero de su bosque, háganse un favor y este año pasen de la navidad aunque sólo sea para que Aznar no tenga una excusa para regresar.

La Bilis

¿Cuántos hígados tienen algunos locutores de radio? ¿Cuantos se necesitan por locutor para poder generar tanta bilis como rezuman a diario? ¿Que órgano se habrán extirpado para dejar sitio para los hígados extras? ¿Desgrava la Bilis? ¿Cotiza en Bolsa? ¿Hay en el Corte Inglés tarjetas regalo de bilis? ¿Hay bilis de marca y bilis de todo a cien? ¿La bilis es como la energía que no se destruye tan sólo se transforma? ¿Existen bancos de bilis? ¿Que interés ofrecen? ¿La bilis es una creación de Dios o el resultado de la evolución? ¿El que a bilis mata a bilis muere? ¿Existe bilis como Dios manda y bilis resentida, tope y traidora? ¿Hay bilis en colores para poder combinar con las corbatas? ¿Se puede recalificar la bilis?


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El matadero

En el matadero el taxidermista en el es jefe de sección

El hombre viene del mono

Que el ser humano viene del mono es más que evidente, de hecho algunos aún no han sacado ni el billete.

Intensidad dramática

Créeme hijo, cuando te hagas mayor nos agradecerás haber vivido en una casa en la que las palabras "intensidad dramática" y Pantoja no van nunca en la misma frase.

Somos tan diferentes

Este es un país tan diferente que de seguir las cosas como van, al final tendremos que manifestarnos los ciudadanos contra la oposición.

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Hace mil años

Hace mil años cuando yo aún tenía pelo, en un Marzo que para siempre llevaré clavado en la memoria, nosotros fuimos los Hippies, esta vez no hubo palos de color gris, los hubo de color azul, esta vez universitarios fuimos todos, la calle se llenó de peticiones de paz y de diatribas contra la guerra, la guerra anunciada, como una sentencia que en breve pasaría a ser ejecutada, las palabras trocadas en niños despanzurrados, madres llorandolos a gritos y padres y hermanos muertos o desaparecidos, cuantas imágenes dantescas siguieron a la de los tres infames proclamantes de la maldita guerra.

Llenamos las calles, las televisiones, las radios y como no Internet, lo llenamos todo de ansia de paz, pero parece ser que no fue suficiente para desecar el mar de odio en el que vosotros hicisteis naufragar nuestro deseo de paz, os pavoneasteis a lo largo y ancho de los medios de comunicación alardeando de vuestra firmeza de carácter, de vuestra determinación, de vuestra hombría y valor, mientras que en la foto de al lado seguíamos viendo como mataban niños vuestros soldados, ensalzabais dos columnas más abajo las victorias de vuestras fuerzas, invictas frente a los niños despanzurrados de la columna a la derecha, en una ventana tras el presentador nos enseñaban el bonito espectáculo de fuegos de colores con el que en los subtítulos que aparecían más abajo nos anunciaban que habías masacrado a miles de civiles, por cada tertuliano afín, por cada afiliado, por cada convencido vuestro hubo millones de nosotros, millones a los que despreciasteis, como despreciasteis las vidas de tanto inocente caído por vuestro beneficio.

Y ahora cuatro años y cientos de miles de muertos después todavía te falta el valor ese del que te jactas, a ti que no te tiembla el pulso según tus hagiógrafos, eres incapaz de dar un paso al frente, reconocer el error y pedir perdón, como no pides perdón por el otro Marzo que nos has dejado para que sea compañero del anterior, un Marzo nevado de ambulancias, lluvioso de tanta lágrima derramada, ventoso de tanto grito en la calle pidiendo la verdad, un Marzo que ahora tus voceros y tú pretendéis tapar, a golpe de grito en cuello por la más mínima, a base de tinta y más tinta mercenaria, con la algarada perpetua y los malos modos del borracho de poder que llega tarde a casa y regañando.

Ya sólo aspiro a que como el borracho de poder que eres te marches a sufrir tu delirium tremens en cualquier esquina de la política, desahuciado por los que ahora te aclaman, denostado por los que un día te aplaudieron, derrotado por ti mismo y tu ansía infinita de poder que no te ha dejado ni siguiera la dignidad del que se sabe marchar a tiempo.

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La prisa

No entiendo lo del boicot a Prisa, si lo vuestro es la "prisa", la "prisa" por deshaceros del Prestige, la "prisa" por enterrar a los muertos del Yacolev, la "prisa" por declarar la guerra a Irak, la "prisa" por conseguir la Medalla de Aznar, la "prisa" por declarar que había sido ETA, la "prisa" por volver al poder a toda costa.


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